1946年3月，深夜。
天津，英租界内一栋不起眼的小洋楼。
北方的倒春寒依旧刺骨，窗外的枯枝在夜风中拍打着玻璃，发出“啪嗒、啪嗒”的声响，像是有无数只鬼手在试图推开这扇门。
屋内，暖气开得很足，甚至有些燥热。
一台老式的留声机正在缓缓转动，唱针划过黑胶唱片，流淌出一段苍凉高亢的京剧唱腔——是《定军山》。
戴笠并没有像外界传言的那样惶惶不可终日。
相反，他穿着一身剪裁得体的藏青色长衫，头发梳得油光锃亮，一丝不苟。他正坐在真皮沙发上，手里拿着一块洁白的天鹅绒布，慢条斯理地擦拭着一把柯尔特左轮手枪。
他的动作优雅、从容，甚至带着几分艺术家的挑剔。
“来了。”
听到开门声，戴笠没有抬头，只是轻轻吹了吹枪管上的浮尘。
“外面的风大，进来暖和暖和。”
林薇站在门口，一身黑色的风衣将她裹得严严实实，帽檐压得很低。
她没有动，手始终插在风衣的口袋里——那里握着一把上膛的勃朗宁。
她的目光扫过房间的每一个角落：没有埋伏，没有屏风后的刀斧手。但这并没有让她放松警惕，因为在这个房间里，最危险的武器，就是坐在沙发上的那个男人。
“局长，好雅兴。”
林薇关上门，隔绝了外面的寒风。
她的声音冷淡，没有敬意，只有公事公办的疏离。
“雅兴？”
戴笠笑了笑，终于抬起头。
“这时候如果不养足了精神，怎么去跟那帮老家伙争？”
他指了指对面的椅子。
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