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挂断电话后，方二军重新坐回桌前。窗外，最后一抹晚霞把西边的天空染成了金红色，群山变成深紫色的剪影。远处有炊烟升起，一缕一缕，融入暮色。他翻开老曲的茶调本子，继续整理那些模糊的唱词。铅笔在纸上沙沙作响，像春蚕食叶，像细雨润土。
在这个远离省城、远离家族纷扰、远离所有过去的小县城里，方二军正在用最笨拙也最踏实的方式，一点一点，重建自己的生活。
不是忘记，而是带着记忆前行。不是逃避，而是选择另一种抵达。夜渐渐深了。文化站二楼的灯光，成了这片山里最晚熄灭的几盏之一。而在灯下工作的那个人，或许自己都不知道，他正在做的这些看似微小的事。整理一首老歌，教孩子画一个陶罐，帮老人找回一段舞蹈——正在像春雨一样，无声地滋润着这片土地，也悄悄地，治愈着自己。
每个周二和周四的下午，汪梦姣都会来美术教室，有时带着录音设备录学生的山歌，有时带着乐谱和方二军讨论视觉化的方案。她总是提前五分钟到，总是带着淡淡的香水味。不是浓烈的商业香，是某种草木系的清雅气息，混在松节油和素描纸的味道里，格格不入，却又莫名和谐。
一个周四的傍晚，讨论完艺术节的主题框架，窗外忽然下起了雨。雨来得急，豆大的雨点砸在竹叶上，噼啪作响，转眼就连成了雨幕。
“看来得等一会儿了。”汪梦姣走到窗边，看着外面的雨，“山里的雨，说来就来。”
方二军正在收拾散乱的草图：“您住教师宿舍？”
“嗯，三楼，最东边那间。”汪梦姣转过身，靠在窗台上，“窗户对着后山，早上能被鸟叫声吵醒。在省城住了三十年，从来没听过这么多鸟叫。”
“习惯吗？”
“开始不习惯。”汪梦姣笑了，那笑容里有一丝自嘲，“第一晚几乎没睡，总觉得窗外有什么东西。后来慢慢好了，现在反而觉得城里的夜晚太安静。那种死寂的安静。”
雨声渐大。竹林在雨中摇摆，深深浅浅的绿在雨幕中洇开，像一幅正在被雨水洗刷的水墨画。
“方老师为什么会来千峦？”汪梦姣忽然问。
方二军的手顿了顿：“省里的文化帮扶项目。”
“只是因为这个？”
“还能因为什么？”
汪梦姣看着他，眼神里有探究，但更多的是理解：“我来之前，听省艺校的同事说过您。他们说，方老师的父亲是省卫计委主任，哥哥是公安系统的，家里条件很好。这样的背景，主动申请来山区帮扶两年，很少见。”
方二军没有回答。他把最后一张草图夹进文件夹，动作很慢，像是在拖延时间。
“我猜，”汪梦姣的声音轻了下来，“这里有什么值得留下的东西。或者有什么需要逃离的东西。”
雨打在玻璃窗上，蜿蜒的水痕模糊了外面的世界。方二军抬起头，隔着雨幕看向远处的山峦。那些山在雨中变得朦胧，像宣纸上晕开的淡墨，也像记忆里逐渐模糊的某张脸。
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